les tableaux, ils la fixent un peu trop.
ça la fait frissonner, dehors, y'a orage, y'a la pluie qui tambourine sur les larges fenêtres, y'a la tempête qui fait craquer la maison. y'a elle, lune, qui dort pas, qui s'enfonce dans le canapé, qui ressert un peu plus la courte-pointe contre son corps osseux. il fait noir, mais elle voit tout, parce que ça fait un moment qu'elle est là, qu'elle écoute sa respiration et puis les goûtes de pluie.
il est fort, le vent.
il souffle trop, le vent.
et par chance, elle est à l'intérieur. sinon, elle s'envolerait loin. elle est si légère, elle a le poids d'un amour destructeur sur les épaules et pourtant, y'a rien qui la retient.
lune, elle est spectre dans la maison endormie.
lune, elle se tait et écoute.
lune, elle voudrait se recoudre comme elle a fait sa couverture aux milles tissus différents.
c'est difficile.