la pluie tambourine sur les fenêtres. brise le silence de la pièce vide. j'entends des pas dans le couloir. les craquements du plancher. j'entends des murmures dans la pièce voisine. des chuchotements, des secrets. j'entends le bruit de ma respiration. le silence reposant des livres.
la pièce est simplement fournie. des livres jusqu'au plafond. une échelle en bois. et des canapés en cuir. c'était une bibliothèque de rêve. ce que j'avais toujours désiré. les livres sont les meilleurs amis de l'homme. ils permettent de ne plus penser à nos vies. de devenir une nouvelle personne. de voyager. de découvrir de nouveaux mondes. la lecture est la meilleure thérapie. celle qui m’exorcise. je m'approche de l'échelle et je monte la première marche. puis la deuxième. et la quatrième. en peu de temps ma tête touche le plafond. je regarde en bas. retient une envie de sauter. et je prends rapidement un livre. qu'importe le titre, l'auteur, l'année.
je m'en fous.
je me retrouve assise contre le mur. un livre sur la navigation entre les mains. je me laisse entraîner par les mots. et bercer par la pluie.   

mon navire se laisse bercer par les flots. la mer est calme. infinie. le ciel est vide de nuage. le soleil tape sur mon visage et me force à plisser les yeux. je suis la capitaine. chapeau sur la tête. un pull rayé sur le dos. je dirige librement mon navire sur les océans de ce monde. je ne me souviens plus d'où je viens. je ne me souviens plus où je vais. des nuages gris couvrent le soleil. le vent se lève. le ciel se met à pleurer. mes deux mains sur le gouvernail, je suis surpris par ce changement brusque de température. les vagues deviennent menaçantes. le bateau tangue de chaque côté. j'essaie de le stabiliser. il refuse. je n'ai plus aucun contrôle. je suis prisonnière de mon propre navire. le tonnerre gronde. les vagues engloutissent mon navire.
et mes poumons.
je ferme le livre et sursaute. y'a un gars à mes côtés. blond. pâle. très pâle. je ne peux retenir un soupire. ma solitude est brisée. je réponds à sa salutation par un simple hochement de tête. il tient un livre sur les oiseaux. Passionné par les oiseaux ?, dis-je simplement sur un ton qu'on pourrait qualifier de moqueur ou de condescendant. ma façon habituelle de parler. je trouvais cocasse qu'ils lisent sur les volatiles. dans la littérature, l'oiseau est symbole de liberté... tout comme les mers et les bateaux. nous sommes deux prisonniers avides de liberté.  

« j'aime juste tourner les pages et regarder les oiseaux. » il m'en montre un. c'était une illustration. une représentation d'un oiseau. réaliste. oui. mais pas un vrai volatile. une nouvelle page. une photo. une oie. blanche comme neige. page suivante. des illustrations d'ailes. de pattes. de becs. je fixais les pages. sans parler. sans sourire. puis mon regard dévie vers le garçon. je l'observe. il semble fatigué. ses paupières semblent lourdes. j'ai l'impression qu'il va s'endormir. je peux comprendre. le temps est gris. il pleut. c'est silencieux. il n'y a que lui et moi.
je me demande pourquoi il est ici. ce qui ne va pas dans sa vie. il m'apparaît jeune. enfin. un peu plus jeune que moi. quoique j'aille de l'air d'une gamine. je m'étire les bras dans les airs et me frotte les yeux. Tu aimerais être un oiseau ? j'ignore pourquoi j'ai demandé ça. sûrement pour faire avancer la discussion. puis, qui ne rêverait pas de voler dans les nuages ?